Propédeutique Poétique

Angel

Il s’agit bien d’écrire pour se raconter. Faire de cet assemblage de bits des mots et des sons. Des couleurs et des odeurs. Réinventer les synesthésies, avoir au vent de quoi passer le temps et ne plus entendre en soi que le crépitement du clavier dans la nuit. A l’encre noire ou bleue, selon les humeurs de soi, se sont substituées les pixels de l’écran et les diodes luminescentes.  Et comme la Ville un soir de Nuit, j’ai le regard plein de ce bleu électrique, torche divine s’il en est, où comment se sentir Roi même vêtu de haillons, les doits agiles en guise d’épée, pour une écriture qui gouverne les âmes… Je ne dessine plus mes lettres, j’en choisis le corps et la police. Je ne rature plus mes petits cahiers, j’efface et je coupe, je colle et je suis…

Restent les échappées, ces langueurs de l’esprit, ces pauses de l’instant, qui fige le présent jusqu’à faire de moi un arrêt sur image. J’écris pour m’évader. J’écris pour raconter. J’écris pour être aimé. Mais par-dessus tout, j’écris pour ces moments de grâce, ces instantanés d’une émotion vécue, perçue, puis saisie à même le vif, en flagrant délit d’Essence…

C’est le privilège du poète d’être trop souvent en avance sur la trame de vie qu’il emprunte pour parvenir aux Sommets, ces champs élyséens qui l’attendent, et où il pourra y pleurer toutes les peines et les larmes, les perversions et les crimes, les morts et les nouveau-nés. Cette terre d’Olympe où s’adressant aux Dieux il demandera : Pourquoi ! avant de disparaître une dernière fois vers l’Horizon, hoquet de Jour sur une Nuit qui tombe…

 Non décidément je ne comprendrais jamais pourquoi l’autodestruction…

Billy Joel - Vienna

Billy Joel